¡La realidad global ha cambiado tanto, que ya apenas recordamos aquel país arruinado que amanecía en 1939, con una guerra fratricida que no acababa de acabar! Tal día como hoy, 22 de febrero, de hace 72 años, Antonio Machado se nos moría en Colliure, en pleno Pirineo francés, sin que en España estuviéramos ya para versos...
A él le quedaba solo uno, alejandrino perfecto, apuntado en un papelito arrugado que se le encontró en el bosillo: "Estos días azules y este sol de la infancia".
¿Qué diría don Antonio si hoy levantara la cabeza? ¿Nos volvería a tachar de ser una España de charanga y pandereta?
¿O el panderetismo no es ya cosa exclusivamente nuestra, sino un mal globalizado?
Miro las fotos de Gadafi: el peor esperpento encarnado en un sangriento payaso.
A él le quedaba solo uno, alejandrino perfecto, apuntado en un papelito arrugado que se le encontró en el bosillo: "Estos días azules y este sol de la infancia".
¿Qué diría don Antonio si hoy levantara la cabeza? ¿Nos volvería a tachar de ser una España de charanga y pandereta?
¿O el panderetismo no es ya cosa exclusivamente nuestra, sino un mal globalizado?
Miro las fotos de Gadafi: el peor esperpento encarnado en un sangriento payaso.
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